No era un hombre que anduviera buscando una religión, pero sí alguien profundamente espiritual. Creía en Dios, en la vida como un regalo frágil, en el poder de la palabra y en la esperanza como tabla de salvación. Facundo Cabral (1937-2011) fue mucho más que un cantautor.
Cabral fue un hombre que se animó a contar sus heridas sin vergüenza, un pensador de esquina y escenario, un viajero incansable que convirtió cada golpe de la vida en aprendizaje y cada pérdida en una razón para seguir cantando.
Su infancia estuvo marcada por el abandono y la pobreza. Su padre se fue cuando él era apenas un niño y su madre, Sara Camiñas, quedó sola con siete hijos. Sin recursos y con una voluntad inquebrantable, se mudó con ellos a Tierra del Fuego, en el extremo sur argentino. Allí, entre el frío y las carencias, se forjó el carácter de quien años después cantaría a la sencillez y a la dignidad humana.
Cabral conoció la marginalidad, el hambre y la cárcel en su juventud. Pero también descubrió la música como tabla de salvación. Con una guitarra y una voz cargada de historias, empezó a recorrer escenarios hasta convertirse en un referente de la canción testimonial latinoamericana.
Temas como «No soy de aquí, ni soy de allá», «Vuela bajo», «Vida sencilla» o «Me gusta la gente simple» lo instalaron en el corazón de varias generaciones.
La dictadora y su viaje a México
En 1976, cuando la dictadura militar se instaló en Argentina, decidió marcharse. El clima de persecución y violencia lo empujó al exilio. México lo recibió y allí consolidó su carrera internacional.
Sin embargo, la tragedia no lo abandonó. En 1978, su esposa y su pequeña hija de un año murieron en un accidente aéreo tras despegar de Chicago. El golpe fue devastador. Cabral volvió a escribir y cantar desde el dolor, pero sin resentimiento. «Todo es perfecto, aunque no lo entendamos», solía repetir.
Regresó a Argentina en 1984, cuando la democracia volvió. Para entonces, su salud ya estaba resentida. Superó un cáncer y, hasta el último año de su vida, enfrentó un tumor en el páncreas sin perder la serenidad. «No estoy deprimido, estoy distraído», decía en sus monólogos, mitad concierto, mitad prédica existencial.
La última noche
El viernes 8 de julio de 2011, en Guatemala, ofreció un recital vibrante. El público lo ovacionó. Cantó como siempre: con humor, ironía y sabiduría.
Tras el concierto, subió a la camioneta del empresario nicaragüense Henry Fariña, quien lo había contratado para una gira centroamericana. Debía llevarlo al aeropuerto internacional La Aurora para volar a Nicaragua. Cabral pudo haber tomado el bus del hotel donde se hospedaba, pero eligió acompañar a su promotor.
En el bulevar Liberación, zona 9 de Ciudad de Guatemala, dos vehículos interceptaron el automóvil. Una ráfaga de 25 disparos atravesó la carrocería. Tres balas alcanzaron a Cabral. Murió casi en el acto. Fariña quedó gravemente herido, pero sobrevivió.
Las autoridades confirmaron luego que el objetivo del ataque no era el artista, sino el empresario. El presidente guatemalteco de entonces, Álvaro Colom, declaró tres días de duelo nacional y prometió justicia. En Argentina, la presidenta Cristina Fernández de Kirchner expresó su consternación por la muerte del trovador.
Narcotráfico y sicariato
Las investigaciones revelaron un trasfondo oscuro. Henry Fariña tenía vínculos con redes del narcotráfico. Con el tiempo, fue condenado en Nicaragua a 30 años de prisión por delitos relacionados con tráfico internacional de drogas, crimen organizado y lavado de dinero.
Cuatro sicarios fueron capturados como autores materiales del atentado. Las pesquisas apuntaron como autor intelectual al costarricense Alejandro Jiménez, alias «Palidejo», señalado como enlace de estructuras criminales vinculadas al entorno de Joaquín Guzmán Loera y bandas colombianas.
El crimen evidenció la violencia del narcotráfico en Centroamérica y dejó claro que Cabral fue una víctima colateral de un ajuste de cuentas. El azar, o la fatalidad, lo colocó en el asiento equivocado.
El legado
Dos días después, su cuerpo fue trasladado a Argentina y cremado. América Latina despidió a un artista que, en 1996, había sido declarado «Mensajero Mundial de la Paz» por la ONU. Su vida errante, intensa y contradictoria comenzó a proyectarse incluso en proyectos cinematográficos.
Pero más allá de las investigaciones y las condenas, lo que permanece es su obra. Cabral convirtió la desgracia en aprendizaje, la pérdida en poesía y la fe en canción. Cantó en varios idiomas, compartió escenario con grandes artistas y llevó su mensaje a auditorios repletos en todo el mundo.
Murió como vivió: viajando, soñando, hablando de amor y de libertad. Aquella noche en Guatemala, mientras el público coreaba «No soy de aquí, ni soy de allá», nadie sospechaba que esa frase sería también su epitafio.
Facundo Cabral no fue un santo ni un mártir en sentido estricto. Fue un hombre atravesado por la tragedia que eligió no odiar. Y quizá por eso, aunque las balas silenciaron su voz, su mensaje sigue resonando: vivir es un privilegio, y la vida, pese a todo, siempre merece ser celebrada.
